莫德里奇的眼睛一下子瞪大了。他的手掌紧贴着年轻人滚烫的胸膛，指尖被那一下接一下的撞击推得下意识蜷缩。他试过要抽回手，但手指却像被吸住了，僵在那儿动弹不得。

“莱约……”

“我知道你总是把我看成小孩子，卢卡，我不怪你。但我是靠自己从阿尔瓦塞特来到西班牙，走到你的面前的。”年轻的克罗地亚人一个字一个字地说，湿漉漉的绿眼睛像一片蓬勃生长的春天，“我也许没有去过像你那么多的地方，但我和你见过一样的苦难，拥有和你同样的理想。对我们这样的人来说，这些才是决定我们会成为什么样的人的，不是吗？”

“如果你想等待，我可以配合你。但你想要等到什么时候呢？等我进了五十个球？一百个？还是等我也二十八岁，伤过，痛过，也学会在你面前装得波澜不惊，像你口中成熟的大人那样？”

“你现在不能相信我足够清醒，那我愿意等到你肯相信的时候。但请你也问问自己的心，卢卡——你是在怕我后悔，还是更怕自己会后悔？”

莫德里奇的呼吸明显乱了，胸口起伏得厉害。他在那双绿眼睛的注视之下被迫把视线移开，盯着窗帘上一块不规则的光斑，喉咙里像卡着一团浸了水的棉花。

“我……”他终于发出了一个音节，却被突然响起的门铃硬生生切断了。

屋里的两个人同时僵住了，面面相觑之间，莫德里奇飞快地抽回手，整了整衣服。莱约也向后撤开了些，两只手不知所措地搭在膝盖上。门铃又响了两声，紧接着是卡卡欢快的声音从门外传进来：“卢卡？莱约？你们起来没有啊，我给你们带早餐了——”

莱约转过头看莫德里奇，后者也正看过来。两人对视之间，飞快从对方眼里读出“不能让他看见我们现在这个样子”的共识。年轻人手忙脚乱地站起来去开门，走出去两步又折回来，拿起床头柜上的水杯咕咚咕咚一口气灌下去大半杯，这才深吸一口气走出房间。

卡卡拎着两个纸袋子，笑得像个提前来派送礼物的圣诞老人。看到科尔诺维奇的时候愣了愣，又越过他肩头往屋里瞟。“不是吧，你俩居然也会吵架？小莱约，你怎么大早上就跟哭过一样——不会是被卢卡骂了吧？”

“没有。”年轻人侧身让他进来，眼睛还有点红，努力板着脸，熟练地无视了跟在后面的卡卡自顾自发出的“啧啧”声。

“卢卡你也是，腿伤了还不老实。”卡卡把纸袋放在餐桌上，自己伸手往里掏，一盒一盒往外拿，嘴里还忙着絮絮叨叨，“我买了不少，怕你俩饿死在家里，或者卢卡被你的手艺毒死——不许瞪我，我还没和你计较被你烧成炭的烤肉呢！你们克罗地亚人不是喜欢吃那种带番茄酱的面包圈吗，我特意多要了两个。还有火腿的……”

莫德里奇从房间里慢慢挪出来，站在二楼往下看，科尔诺维奇几乎是本能地快步过去搀他。卡卡在餐桌边抬了下头，眼珠子在两个人身上转了一圈又一圈，突然发出了有些奇怪的嘿笑声。

“你们慢慢吃。难得放假，我要回家睡觉去了。”卡卡把餐盒排好，拍了下手，语气快活得可疑，“莱约，你送我到门口呗。”

莫德里奇看了卡卡一眼，终于大发善心：“去吧。”

科尔诺维奇猜测里卡多是有话要和他说，要么就是他的路痴程度再一次进化了。果然，走到门外之后，卡卡神神秘秘地把声音压到只有他们两个人能听见的程度：“你要是有什么想法，别一个人憋着，也别和卢卡吵架。他真的特别宝贝你，我们大家都看在眼里的。”

科尔诺维奇抿了抿嘴，耳朵又开始发烫。“我没和他吵架。”

“行行行，你们不是在吵架。”卡卡哼笑了一声，伸手又在年轻人头顶胡乱揉了一把，把那头黑发揉得更加蓬乱，“你是个聪明孩子，卢卡也是，但聪明人就是容易把事情搞得太复杂。你要是实在想不通的，也可以和我说说。”

图穷匕见，吃瓜的热情终于毫不掩饰地从那双大眼睛里放射出来。

科尔诺维奇抬起头，突然有点想问，你能教我怎么快一点变成可以被信任和依靠的，成熟的大人吗？但他最后只是点了点头，小声说了句谢谢。他知道，卡卡不是那个坐在评委席上的人。

卡卡吃瓜不成也不计较，潇洒地一挥手，走了。